1.  Ninguém tinha gostado daquele julgamento, nem a testemunha que o ajudou a colocar as escovas de carbono na rebarbadora DeWalt, na loja, no final do dia. Para outra gente aquilo seria um dia vulgar, ele absorvia energias como uma esponja à tortura do desinteresse, das repetições e das acareações. Nunca ninguém se desdizera, nem ali, nem naquelas que se fazem noutras sedes


    Era como assistir a uma péssima representação teatral em que o próprio ponto se aborrecia. Um daqueles dias em se estivesse virado para a janela e as cortinas levantadas, poderia desejar-se ao largo daquilo tudo, no papel do primeiro transeunte que avistasse... Duma situação semelhante nascera o Sebastião Pombo, um alter-ego ainda mais modesto que ele, de chapéu rafado e botas de camponês, impreparado para os contornos daquela acção comum, demasiado comum.

    Se o dia tinha começado com outro post-it a propósito da moagem do café, o rastilho propagou-se em si a um mau humor insuportável. A ata mantinha-o em vigilância, a TV na suas costas adormece e aquele anúncio sem sentido que se mantinha nos ecrãs ao evento desportivo na Russia despertava comentários a propósito, daqueles que fizera vezes sem conta, cada vez que um webex ou uma videoconferência o faziam ligar o aparelho.

    A imagem edílica que tinha criado dos julgamentos desvanecia-se com este, a ponto de querer desejar estar no pântano do Ministério Público, onde outras diligências de energia semelhante ou pior ocorriam. Os seus dedos obedeciam-lhe a teclar, transcrevendo os despachos quase integralmente para não ter que voltar a ouvir tudo aquilo, embora o tivesse que fazer para conferir os pormenores de todas as incidências, depoimentos contraditórios sobre a alegada posse de um bem imóvel.

    O rumo da decisão estava formado na sua cabeça, mesmo que existisse sempre a possibilidade do contraditório conseguir colocar essa decisão no ponto de rebuçado da dúvida. Talvez fosse por isso que aquilo lhe parecia mais uma má representação que atores medianos foram obrigados a fazer com aquele guião, do que uma questão juridíca complexa, a precisar de invocações de jurisprudência, embora a mesma fosse levantada a depreciar requerimentos.

    Ele só que queria que aquilo acabasse, para poder ir comprar as escovas para a rebarbadora principal, mais potente, com uma história que remonta à descoberta dos prazeres das artes plásticas, fiel colaboradora em mesas de paletes e doutras aventuras menos consensuais. Já tinha torneado pedra, madeira e metal, testemunha barulhenta da poeira dos calhaus que colava, da madeira que expulsava em busca da imagem que um tronco lhe tinda dado...

    Depois de ter voltado a montar e aparafusar os componentes foi com satisfação que a ouviu funcionar ainda sem qualquer disco e terminar o candeeiro, faltando apenas colar componentes e o fio da eletricidade ao rego da escultura e na base de oliveira. No final do dia era uma satisfação de que precisava para o não dar por completemente perdido, a prova de que era capaz de fazer algo bem feito na imensidão dos atos falhados, dos esquecimentos e doutras atitudes que o tinham conduzido àquele estado meio deprimido, meio ressentido consigo mesmo por o seu melhor não ser tão bom como supunha...

    Ativado o lado meditabundo, aquele que o tinha reconduzido à escrita e onde se refugiara uma parte da sua vida recente, a ponto de ter chegado onde nunca supusera. Do seu tempo de eremitagem podia dar contas, mesmpo que o que lá estava ser um dicionário em desordem, focado em si e nas suas memórias, sem imaginação para outras personagens, sem o humor que lhe escapava como areias das mãos nos dias assim, sem os quais não conseguiria valorizar tanto os outros...


    Estava longe, muito longe, mais longe do que para além Alfa Centauri e da Estrela de Barnard, desapossado dos oleos essenciais que lubrificam o quotidiano, mantendo-se a escrever como um cirurgião sem anestesista, uma autópsia ao dia com a conivência da música do Van Gelis. Da Terra uma mensagem fá-lo retornar para a realidade, não era o único, mesmo podendo querer ser para outros não estivessem como ele, não estar sozinho na batalha explicava o silêncio rádio.

    Dificilmente o dia se iria repetir, mesmo para ele que era adepto do Murphy... não havia ações comuns e a temperatura voltaria a subir e havia ainda o xisto, das lascas do xisto do quaternário às palavras amontoadas em pilhas sedimentares, uma qualquer redenção, a mania da pureza original, preparado para mais uma noite sem sonhos ou pesadelos, respiração suspensa temporariamentes sem o seu consentimento, como o dia que lhe calhara assim porque estava suficientemente vivo para isso.
  2. Das carpas já só conseguia assistir ao remoinho que o seu salto provocava nas águas plácidas da albufeira, alertado pelo som do seu mergulho. Voltar àquele locar onde tinha sido feliz para se desfazer das sombras que se acercavam dele, caminhar em plena natureza, tirar a camisa, descalçar os sapatos, captar a grandeza das rochas e do espelho das águas e do céu tingido de nuvens não lhe requeria mais mestria que a tinha para conseguir bons enquadramentos e desanuviar a mente do barulho que ela mesma produzia em catadupas de pensamentos, sem se preocupar com aquilo que iria jantar ou a que horas dali sairia, o crepúsculo tingido da leveza das sombras que se formavam no arvoredo, uma réstea de por do sol no horizonte, colhidas folhas jovens de eucalipto para se reconcialiar com o olfato diminuido pela sinusite. 

  3. Na calmaria em que ouvia a sua respiração atrofiada pela constipação At The Gates Of Silent Memory deixa-o sem teclas, na versão do disco, uma citação de Aleister Crowley, à sua Crowlianiaty, um conto que escrevera inspirado em tal personagem. 





    Tinha acabado de saber que, alegadamente, simulou o seu próprio suicídio para fugir ao destino que as suas façanhas de guru de comunidades com regras de sexualidade bem diferentes das da época, muito antes dos hippys, do que pela faceta de ocultista. Uma das testemunhas do seu suposto suicídio terá sido Fernando Pessoa, com quem trocou correspondência antes do Escocês ter escolhido um penhasco no Guincho para encenar a sua própria morte. O mundo é mesmo redondo, «At the gates of silent memory» o laço que une aquelas pontas àquela hora da noite, mantendo-o, contra a suas expetativas, ainda desperto. 


    "O Mistério da Boca do Inferno". Quando Fernando Pessoa ajudou Aleister Crowley a forjar o seu próprio suicídio" - Observador


  4. Tinha sido a oportunidade que o fizera agir: enquanto monologava sobre os perigos da estrada perante o interesse do Gato pelo final da longa reta no exterior, vários cães surgiram no amplo espaço em frente, entre os quais os três pequenotes que se tentava capturar quando saíam da toca do pinhal. A armadilha não funcionava a ponto de comerem a comida lá colocada para os atrair e lá ficarem enclausurados. Várias tentativas de os resgatar daquela vadiagem perigosa e os adotar vinham sendo frustradas, a ponto de se temer que o seu crescimento vir a impedir esse propósito. 


    Saltou o muro e calçou as sandálias o mais depressa que pode e naqueles momentos em que tudo se decide conseguiu apanhar a mais pequena, castanho mel, junto à vedação. O medo do pequeno animal, habituado a cirandar livremente, assim agarrado, tingiu-lhe a camisola de fezes, que ignorou porque não tempo para pensar nisso, havia mais dois para tentar resgatar e a busca prosseguiu até terem tido a sorte do mais corpulento se esconder numa toca onde com algum esforço se podia finalmente apanhá-lo, mesmo que isso significasse enfiar o parte do tronco na toca, remover alguns bocados de terra e conseguir agarrá-lo de uma maneira a não o ferir. 


    Não sendo isso possível algumas rosnadelas e uma dentada chegaram a bom porto com a captura do macho alfa, que ainda não tinha nome. O outro ou outra tinha-se enfiado na toca e naquele dia dificilmente de lá sairia. Talvez com os reforços prometidos pela Associação de Animais se pudesse finalmente apanhar o último. No dia seguinte um novo golpe de sorte levou o último a fugir em direção ao mesmo buraco onde o seu irmão havia sido capturado. Estava a primeira parte do resgate concluída, os pequenotes, repentinamente privados da vadiagem pelas redondezas, não mostravam a satisfação que evidenciavam nas suas brincadeiras na floresta e até no incipiente relvado atrás da casa. 


    Precisavam de cuidados e de se habituarem aos humanos e de perceberem a sorte que os esperava ao serem tão carinhosamente adotados por humanos que amam os animais. A alegria que proporcionara a quem deles se compadecera desde que a mãe os assinalou ao ladrar sem motivo era tão importante quanto o ato em si de conseguir de fato fazer algo por aqueles seres tão indefesos. Fora o seu trabalho combinado que permitira atingir o objetivo e essa colaboração firmava na prática o que estavam a construir entre si, sentir-se assim útil proporcionando-lhe a ajuda necessária para conseguirem algo bem sucedido em conjunto a manutenção daquela dança que prosseguia, o prazer dos dançarinos a fazer esquecer silvas e ervas, tocas e armadilhas que não funcionam. 


  5. Era de manhã, quando fumava o primeiro cigarro e contemplava os montes em seu redor, que conseguia escrever umas linhas, em caligrafia estilizada, de máquina de escrever. Quando a fricção da alma com o mundo exterior se manifestava de modo mais pungente, mesmo que quaisquer incidências das muitas que o seu quotidiano se vira transmutar ainda estivessem a ser assimiladas sem qualquer fôlego para as novas que vinham, em catadupa, torrenciais como uma fértil monção. Não se podia impedir de se sentir assim fertilizado, inundado, submergido. 

    Coitado dele!!! O seu cérebro de homo sapiens sapiens incapaz de processar convenientemente tudo o que estava a acontecer sem dar conta de que acontecia até acontecer. Se ele estava a largar a velha pele toda de uma vez, a nova ainda estava tão suave que qualquer arranhão a feria por vezes, ainda desajeitado do fato novo que envergava depois de ter saído debaixo da pedra onde estivera a eremitar com a dedicação dum lenhador. 

    Era o que aprendia, era o que estava igualmente a reaprender a competirem em si. Se era assim que tudo estava a acontecer, queria surfar aquela onda de modo a poder ter logo a certeza de que o estava a fazer como se fosse última, aquela que perdurará enquanto houver vida. 

    Falível como era sempre que dava antecipadamente qualquer enredo como ganho, as reservas que punha não eram em si, na sua dedicação à dança que não era só de salão...Tão tão só na insondável dinâmica dos comportamentos quânticos, embora haja leis que ele desconhecia para explicar o acontecido, o futuro ninguém o podia dar como garantido, nem mesmo Newton com a suas leis da atracção dos corpos celestes.

  6. Este espaço de partilha que dura há cerca de dez anos passou a ser por convite personalizado, aberto a gente de boa vontade que poderão usufruir do resultado das minhas incursões por tudo quanto me interesse.

    Até porque parte das publicações têm algo de íntimo, inspiração desde o início na Lei Seca, de Pedro Mexia: «No meu caso, isso significou também criar um registo que destapa a vida íntima e protege a vida privada, um registo a que chamei «confessionalismo hermético» -.

    Livro-me assim da possibilidade de ser ensombrado por energias negativas de gente a quem interessará mais a curiosidade mórbida do que o real usufruto do que invento para colorir o meu tempo livre, sem compromissos comerciais de qualquer espécie, sem obrigações senão as de o usar quando preciso, quando as emoções precisam de domador.




  7.  Cadaval Cimeiro - Serra da Lousã


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