Ninguém tinha gostado daquele julgamento, nem a testemunha que o ajudou a colocar as escovas de carbono na rebarbadora DeWalt, na loja, no final do dia. Para outra gente aquilo seria um dia vulgar, ele absorvia energias como uma esponja à tortura do desinteresse, das repetições e das acareações. Nunca ninguém se desdizera, nem ali, nem naquelas que se fazem noutras sedes
Era como assistir a uma péssima representação teatral em que o próprio ponto se aborrecia. Um daqueles dias em se estivesse virado para a janela e as cortinas levantadas, poderia desejar-se ao largo daquilo tudo, no papel do primeiro transeunte que avistasse... Duma situação semelhante nascera o Sebastião Pombo, um alter-ego ainda mais modesto que ele, de chapéu rafado e botas de camponês, impreparado para os contornos daquela acção comum, demasiado comum.
Se o dia tinha começado com outro post-it a propósito da moagem do café, o rastilho propagou-se em si a um mau humor insuportável. A ata mantinha-o em vigilância, a TV na suas costas adormece e aquele anúncio sem sentido que se mantinha nos ecrãs ao evento desportivo na Russia despertava comentários a propósito, daqueles que fizera vezes sem conta, cada vez que um webex ou uma videoconferência o faziam ligar o aparelho.
A imagem edílica que tinha criado dos julgamentos desvanecia-se com este, a ponto de querer desejar estar no pântano do Ministério Público, onde outras diligências de energia semelhante ou pior ocorriam. Os seus dedos obedeciam-lhe a teclar, transcrevendo os despachos quase integralmente para não ter que voltar a ouvir tudo aquilo, embora o tivesse que fazer para conferir os pormenores de todas as incidências, depoimentos contraditórios sobre a alegada posse de um bem imóvel.
O rumo da decisão estava formado na sua cabeça, mesmo que existisse sempre a possibilidade do contraditório conseguir colocar essa decisão no ponto de rebuçado da dúvida. Talvez fosse por isso que aquilo lhe parecia mais uma má representação que atores medianos foram obrigados a fazer com aquele guião, do que uma questão juridíca complexa, a precisar de invocações de jurisprudência, embora a mesma fosse levantada a depreciar requerimentos.
Ele só que queria que aquilo acabasse, para poder ir comprar as escovas para a rebarbadora principal, mais potente, com uma história que remonta à descoberta dos prazeres das artes plásticas, fiel colaboradora em mesas de paletes e doutras aventuras menos consensuais. Já tinha torneado pedra, madeira e metal, testemunha barulhenta da poeira dos calhaus que colava, da madeira que expulsava em busca da imagem que um tronco lhe tinda dado...
Depois de ter voltado a montar e aparafusar os componentes foi com satisfação que a ouviu funcionar ainda sem qualquer disco e terminar o candeeiro, faltando apenas colar componentes e o fio da eletricidade ao rego da escultura e na base de oliveira. No final do dia era uma satisfação de que precisava para o não dar por completemente perdido, a prova de que era capaz de fazer algo bem feito na imensidão dos atos falhados, dos esquecimentos e doutras atitudes que o tinham conduzido àquele estado meio deprimido, meio ressentido consigo mesmo por o seu melhor não ser tão bom como supunha...
Ativado o lado meditabundo, aquele que o tinha reconduzido à escrita e onde se refugiara uma parte da sua vida recente, a ponto de ter chegado onde nunca supusera. Do seu tempo de eremitagem podia dar contas, mesmpo que o que lá estava ser um dicionário em desordem, focado em si e nas suas memórias, sem imaginação para outras personagens, sem o humor que lhe escapava como areias das mãos nos dias assim, sem os quais não conseguiria valorizar tanto os outros...
Estava longe, muito longe, mais longe do que para além Alfa Centauri e da Estrela de Barnard, desapossado dos oleos essenciais que lubrificam o quotidiano, mantendo-se a escrever como um cirurgião sem anestesista, uma autópsia ao dia com a conivência da música do Van Gelis. Da Terra uma mensagem fá-lo retornar para a realidade, não era o único, mesmo podendo querer ser para outros não estivessem como ele, não estar sozinho na batalha explicava o silêncio rádio.
Dificilmente o dia se iria repetir, mesmo para ele que era adepto do Murphy... não havia ações comuns e a temperatura voltaria a subir e havia ainda o xisto, das lascas do xisto do quaternário às palavras amontoadas em pilhas sedimentares, uma qualquer redenção, a mania da pureza original, preparado para mais uma noite sem sonhos ou pesadelos, respiração suspensa temporariamentes sem o seu consentimento, como o dia que lhe calhara assim porque estava suficientemente vivo para isso.